Eles não temiam a espada. Temiam a palavra. Não era o fogo — era a faísca que acendia ideias. Vieram com mapas, leis e correntes mas temiam as vozes conscientes Sabiam que um povo que pensa e ensina derruba impérios com a própria língua Trouxeram escolas que cegam os olhos mas nas aldeias, o saber já era solo Na favela, o saber vira canto e quem escuta já não vive calado Eles tremem quando o povo se junta quando o saber vira ponte e pergunta Quando a sabedoria se espalha no ar e ninguém mais aceita se calar Têm medo do livro aberto na mão da roda que ensina sem direção Da ciência aliada à memória e da verdade reescrevendo a história Não é o caderno que assusta os senhores é o quilombo nas páginas, os amores É o saber que brota do chão não se dobra, não pede permissão É a vó que ensina com o olhar é o pai que sabe sem precisar falar É o jovem que lê e questiona é a mente que sonha e confronta Eles tremem quando o povo se junta quando o saber vira ponte e pergunta Quando a sabedoria se espalha no ar e ninguém mais aceita se calar Têm medo do livro aberto na mão da roda que ensina sem direção Da ciência aliada à memória e da verdade reescrevendo a história Porque saber é fogo que não apaga é rio que escapa, é rede que embala E sabedoria, meu irmão, é raiz que cresce mesmo quando o chão diz "desista" Agora os muros não contêm mais vozes os cantos se unem em mil e uma vozes A sabedoria se encontra com o saber e o medo muda de lado, pode crer Eles tremem quando o povo se junta quando o saber vira ponte e pergunta Quando a sabedoria se espalha no ar e ninguém mais aceita se calar O que eles mais temiam... era que a gente se ouvisse. E agora que escutamos uns aos outros... não tem volta.