Essa marcha que não muda. essa elite cega e surda. Que não vê o operário em sua porta. Há os gritos dos excluídos e a tensão dos perseguidos. E a nova geração crescendo torta. Os originais são loucos, os que ousam é muito pouco. Comparado ao rebanho controlado. Os talentos ameaçam o sistema que abraça. E aceita apenas os alienados. Há poetas de bolsos vazios, dando o que pariram, Em troca de pão. Estão vendendo, de um modo cruel, terreno no céu Com a bíblia na mão. Estão quebrando o resto do brasil. Estão fazendo circo da nossa nação. Qualquer dia desses o povo acorda. Prá tirar da cova uma revolução. Esse açoite nos lombos, essa queda esse tombo Anestesiado pelas fantasias. Esse consumo de tempo, esse entretenimento, Que arrasta a vida nessa ventania, Essa massa manobrada que cresce esparramada, Alugando os braços prá se alimentar. Esse mísero salário que abre a cova do operário, É uma forma camuflada de matar.