O meu régue ela diz que é bossa E nessa eu não sei o que é que empoça Se são suas/minhas lágrimas ou são meu/seu mau-humor Não vem que não tem, fidelidade é essa É aquela que discute sem pressa A existência do ser e a cor do guarda-chuva Se é que vai chover Não chove, garoa Que é uma boa, prá deixar os vasos na janela Ata o teu baque às cordas E ela não vai nem querer saber se é régue ou se é bossa E toda aquela fossa, evapora, e toda aquela fossa, evapora..... Pobre de mim que não sinto, jamais Que não vejo, jamais, teu sorriso Pobre do meu amor que não me deixa