a fruta mantém o veneno que finda a fome, que lucre a morte. o espaço que sobra é pequeno e confina quem falta. o inseto que voa sem peso equilibra na lâmina. logo, de novo, extintos, petróleo da outra geração. somos nada então volte ao pó. a boca nos mantem refém, o sangue salga a máquina. o gosto irá passar do ponto de aceitar.