As mãos sujas do maquinista Viajam lentamente nas trilhas, na rua, nos trilhos da lua Tudo é findo, muito perto Rodas, vinis Nada é certo O trem voa paralelas verticais Os garotos se jogam no bagageiro Balançando de um lado para o outro Nas janelas do trem noturno Na seqüência de curvas desertas Senta, a mesa, a três Arranja um arranjo À fumaça do trem Demorou dois meses pra mais Suas cores frias e foscas Pensamentos transitivos Paráfrases estruturais Táctil O trem voa Vias verticais Vidas laterais Vai a Maria Voa a fumaça Lá vai a fumaça, Maria