No segundo andar, dona Lúcia borda, olhando a chuva cair na ladeira. Linha amarela riscando o pano, como quem rabiscasse a própria espera. Foto do marido sobre a estante, moldura torta e um pouco de fé. Ela serve o chá pra xícara vazia e pergunta baixinho: “Cadê você, Zé?” Cadê você, Zé? Cadê você? Quantas vidas cabem numa rua que ninguém para pra ver? Quantos nomes a gente esquece antes mesmo de aprender? Melancolia é isso: muita casa acesa, muita casa acesa e ninguém pra te reconhecer. Ninguém pra te reconhecer... No oitavo andar, seu Augusto digita mais um projeto que não é seu. Quadro motivacional na parede e um cansaço que ninguém leu. Ele guarda diplomas na pasta como quem guarda chuva sem chover. O espelho do banheiro se espanta quando ele pergunta: “Quem é você?” Quem é você? Quem é você? Quantas vidas cabem numa rua que ninguém para pra ver? Quantos sonhos se dissolvem no café corrido, no metrô a descer? Melancolia é isso: muita senha, muita conta e ninguém pra te reconhecer. Ninguém pra te reconhecer... Dentro do ônibus, eu olho pra cima, vejo essas janelas como televisão. Cada rosto, um capítulo breve, que termina antes da conclusão. Eu também carrego meu roteiro: lista de tarefas, medo e dever. E às vezes me pego no vidro escuro me perguntando: “Que falta dói em você?” Que falta dói em você? Que falta... dói em você? Quantas vidas cabem numa rua que ninguém para pra ver? Quantas solidões de vidro esperando alguém aparecer? Melancolia é isso: muitos mundos paralelos e um desejo simples de pertencer. Um desejo simples... um desejo simples de pertencer. Quantas vidas cabem numa rua que ninguém para pra ver? Quantas solidões de vidro esperando alguém aparecer? Melancolia é isso: muitos mundos paralelos e um desejo simples de pertencer. De pertencer... de pertencer... Quantas vidas cabem numa rua? Quantas vidas... Um desejo simples de pertencer.