Sábado de manhã — o céu cinza respira em neblina, O parque transborda corpos e cartazes vendendo serotonina. Poderíamos dançar nessa onda elétrica de luz, Mas a vida escolheu o trilho áspero, onde o cotidiano nos conduz. Se saudade fosse um livro, eu ergueria cem prateleiras em teu nome, Cartografando cada ausência, cada corte suave que consome. E mesmo entre pesos, ruídos e restos do que não foi, Sinto que estás bem — e talvez o caminho certo nunca nos inclui. Na dobra do destino, o acaso sussurra teu retrato, E o tempo, cego, recolhe os passos que deixei espalhados. Se fosse o dono do tempo, ousaria dizer Que todas as falhas que tive foram por não saber Que você é o melhor de mim, Que o meu sangue pulsa em ti, E que um dia — um dia — seremos felizes, enfim. O vento arrasta lembranças como páginas incendiadas, E cada uma escreve teu nome em grafias desalinhadas. O que fomos ainda ecoa no chão rachado do ontem, Mas sigo, mesmo torto, sabendo que a paz te encontra onde esteja. Entre antenas de sombra e ruídos de neon, Teu riso fantasma vibra no meu pulmão. Arquiteturas de silêncio se erguem ao redor, Mas ainda escuto o que deixamos: um sussurro que não morreu. Se fosse o dono do tempo, ousaria dizer Que todas as falhas que tive foram por não saber Que você é o melhor de mim, Que o meu sangue pulsa em ti, E que um dia — mesmo distantes — seremos felizes, no compasso que a vida permitir.