Título: Livros Inacabados Muita coisa aconteceu. E, ainda que você esteja distante, Eu ainda a vejo assim: Perdida no espaço que criamos, Cada vez mais longe de mim. Percorro agora caminhos que não existem, Certo de esperanças que eu mesmo desenhei, Demonstrando evidências de uma realidade Que, embora exista, ninguém mais observou. Você não soube escolher a trilha correta; Buscou a própria sabedoria, O próprio labirinto. E, ao final, descobriu a única verdade: Você, apenas você, estará sozinha. Eu não lhe quero mais, Nem desejo ver o que restou. O tempo ainda não chegou De se abrir todos os livros, E prefiro que as páginas continuem seladas. Terra, poeira, altura sem limite. Quanto tempo você ainda ficará de pé? Quanto tempo ainda sustentará o meu círculo? Se alguém tiver ouvidos, que ouça: Se alguém for ao cativeiro, que vá; Se alguém matar, terá de ser morto. Sete andavam ao seu redor, Continuamente, com forças equipadas para a guerra. Bastou um grande grito no sétimo dia Para que tudo caísse, Queimando a fogo Tudo o que nela havia. Agora resta apenas o silêncio sobre os escombros, Pedras que um dia foram muralhas intransponíveis, Desintegradas pelo sopro da própria teimosia. Não restou sequer um vestígio do que construímos; A poeira que encobre o chão É a única história que resta Para aqueles que, enfim, viram o que escondiam.