Título: O Avião Caminhávamos sem pressa, o asfalto morno sob os pés, Meu filho, com os olhos de quem ainda desenha o mundo. Ele parou, olhou para o azul infinito lá no alto, E com a voz pura de quem busca o abismo da verdade, perguntou: "Pai, na vastidão de tudo o que existe, qual o tamanho de Deus?" Eu segui seu olhar, busquei na tela do horizonte, Um pontinho prateado, um risco de giz num quadro imenso. "Veja", eu disse, apontando para o céu distante, "Deus é do tamanho daquele avião, meu filho." Ele franziu a testa, o brilho do sol o obrigou a apertar os olhos. "Mas pai", ele suspirou, um pouco triste pela pequenez, "Aquele avião... é um grão de poeira no infinito. Quase não se vê, é quase nada contra a imensidão do céu." Eu sorri, peguei sua mão pequena, e mudamos a direção. O caminho nos levou ao aço, ao ruído, ao gigante adormecido na pista. Quando as rodas tocaram o chão e a estrutura metálica cresceu diante de nós, Como uma montanha de engenho e sonhos suspensos, Eu lhe disse: "Agora, olhe novamente. Qual o tamanho d'Ele?" O garoto recuou, o pescoço inclinado para trás, Os olhos faiscando com o reflexo do alumínio e da luz. "Nossa, pai", ele respondeu, com a respiração suspensa, "Ele é enorme... ele toca as nuvens, ele é tudo o que vejo." Eu me abaixei, toquei seu ombro e sussurrei a chave do segredo: "Assim é a vida, assim é o eterno, assim é o que nos guia. O tamanho de Deus não muda no céu, é a distância que desenha o seu olhar. Quanto mais perto você caminha, quanto mais o seu coração se faz vizinho, Maior Ele se torna... Até que você entenda, meu filho, Que o avião não mudou. Foi você quem aprendeu a ver."