Título: O Horizonte de Vidro O mapa que carrego foi desenhado na areia Pelo vento que sopra de um norte que não existe. Construí uma bússola de espelhos cegos, Procurando o reflexo de um sol que nunca assiste Ao próprio nascer. Cada passo é uma nota afinada no silêncio, Cada suspiro, um rascunho de uma geometria sagrada Que insisto em traçar no escuro. Eu coleciono frações de segundos ideais, Ajustando a luz como se pudesse consertar o tempo. Tento esculpir o mar com mãos de brisa, Querendo a estátua imutável na água em movimento. Minha oficina é feita de vácuo e teimosia; O cinzel é de sonho, a pedra é de fumaça, E a peça final é sempre um labirinto Onde a saída se apaga assim que a mão passa. Dizem que a linha do horizonte é um convite ao abismo, Eu chamo de tela onde projeto o meu delírio. Se o erro é a única forma de contorno, Eu pintei a minha vida inteira com o traço da discórdia. E ainda assim, meu pincel insiste no traço perfeito, Mesmo sabendo que a tela é um campo de neve Onde a última pegada sempre desaparece. A perfeição é uma estrela que já morreu há milênios, Mas eu ainda cultivo o brilho que chega aos meus olhos. Não é sobre tocar o cume da montanha de éter, É sobre a resistência da bota contra o cascalho. Eu não busco o ponto final, eu busco a vírgula eterna, Aquele detalhe invisível que falta ao universo. Sou o arquiteto que planeja a casa com paredes de vento, E me orgulho de ser o único inquilino De um projeto que nunca terminará de ser belo. E quando o dia finda, e a tinta seca na sombra, Eu me desfaço do esboço, apenas para recomeçar. Porque a busca não é a falta do que alcançar, É o exercício de nunca se contentar com o chão Enquanto houver um milímetro de infinito Para tentar, mais uma vez, desenhar.