Neste bairro nobre de ar insosso nasceu em branco o pobre coitado Criou-se rabisco, cresceu esboço e virou rascunho de verso ditado Em poesia, encontrava-se imerso mas, linha a linha, foi endireitado Em prosa rasa transformou-se o verso de letra em letra datilografado Em sonhos, a prosa se via romance e despertava de ato ensaiado Virava-se às letras ao seu alcance e chorava as dores de um sonho roubado E o documento, se vendo no fim, com o seu tinteiro já quase acabado O último termo chegava enfim de prazo curto, sem ser revisado Cortou seus “tês”, descalçou as botas foi de folha em branco a um papel timbrado. Terminou pingando seus “is” e seus “jotas” e, no ponto final, morreu iletrado