A dele é a preta, a sua é a branca A minha é a verde, que colhe a esperança A dele é mulata, a sua do samba A minha é da mata, em contato de mudança Conexão Brasil, transporte irregular Conexão Brasil, sua hora vai chegar Atravessando fronteiras, vindo na dança Menina bonita, pedindo carona Mestiça, sem crença, classe ou cor Mesma alienação, um só amor Conexão Brasil, transporte irregular Conexão Brasil, sua hora vai chegar De longe eu vejo aquelas montanhas, bem distante de onde poderíamos imaginar estar agora Viajamos na ilusão perdida que nos afaga querendo ir embora É, é certo que essa nuvem que nos cobre há de partir sem se queixar, deixando um vazio completo da redondeza desse lindo lugar Cercado de verdade que somente, a mente pode curar